La veille de Noël, l'inspecteur Moore est trouvé sans vie dans un motel de Los Angeles. Arrivé sur les lieux, son collègue Harry Bosch se fait virer par ses patrons : c'est un suicide, point final.
Furieux, Bosch enquête en douce et comprend que Moore était lié à un trafic de black ice, une drogue nouvelle qui fait des ravages en Californie. Plus troublant, dans la voiture de Moore il découvre un mot qui lui est clairement destiné. Entre les deux hommes, un étrange dialogue se noue, d'outre-tombe au début, jusqu'au jour où on décèle une mouche dans le corps d'un travailleur mexicain jeté à la décharge publique...
Je crois que j'ai eu un grand tort : commencer Connelly avec le poète qui semble de loin être le meilleur... Du coup, je trouve Harry Bosh sympathique mais... De plus, ses amourettes semblent être du remplissage dans l'histoire sans aucun intérêt... Mais je n'accroche pas plus que cela, dans celui-ci une histoire de drogue révolutionnaire, de flic corrompu... rien d'original, j'avais deviné la fin à la moitié du livre... Bref, un polar honnête mais pas exceptionnel
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